domingo, 23 de mayo de 2010
Hace falta todavía... por: ELG
Para el viejo comunista
El almanaque es fiel a nuestra desgracia
algunos esperan abriles en Grecia
nosotros noviembres en gesta
para dónde es que te vas, Viejo?
Caigo en llanto cuando veo
mi reloj que no tiene cuerda
me falta precisar por qué.
En eso llega el tren tan puntual como ayer
Ya no se sabe dónde está el final
Pero no te vayas, Viejo!!!
Imagino a su señora madre como una Adelita
carajo, Viejo!!! Usted tiene memoria
Su abuelo el General, su padre minero
usted siempre un obrero
Faltan muchas pláticas teóricas
Por qué se siente solo, Viejo?
Lamento fallarle, quizá soy muy necio
usted sabrá disculpar estás líneas
Quién si no usted me dará camino
Dale Viejo, lo encomiendo a Votán Zapata
Quién si no usted para enseñar Historia
ponga notas con su profético humor ácido
Quedan sus respiros de paz subarrendados
coraje entre las manos, dignidad /pues/
Hace falta todavía, Viejo!!!
todavía nos falta hacer la Revolución
Quién si no usted podrá hacerme a soñar
ya sabe, tanta filosofía que no entiendo
un Lenin que leemos pero que desacato
quién si no usted para decirle así a Karlitos
Ya se mira el horizonte... lo distingues, Viejo?
Será una revuelta sin la espada de Damocles
brillará el oscuro jade que se afilan desde hoy
acuérdese que: el proletariado es lapidario
Cómo que se quiere ir, Viejo?
Usted clandestinamente ya probó suerte
de por sí mi único anhelo se lo debo a usted
entonces, a dónde se va? Quédese
Dale, Viejo!!! Brindo con usted a salud del ayer
comparto las letras que atesora y revive
Tu Gogol siempre nos deja en suspenso
Cuánto te extraño Vater. Me haces falta todavía!!!
Firme este mi acuse de delirio (con copia para dos)
donde el Comandante con su puro cubano
charla con el de la pipa, son los guerrilleros poetas
usted acompaña con acertijos su callada voz
Recuerdo que siempre dejaste elegir mis caminos
Estoy a tu lado, carcajeándonos con Renato Leduc
hace años fumabas un habano y leías a Brech
t
Viejo, qué te puedo decir, si el poeta eres tú!!!
Aguante, Viejo!!! Ya se viene la lucha final
driblaste muchas balas, ninguna te tumbó
Cortaste y te cortaron cartucho por un ideal.
Usted lo sabe bien, es el fin de la opresión
vamos a ganar
Espero que escuche su corazón revolucionario
No te vas, Viejo, no te vas a ningún lado!!!
Haces falta todavía...
miércoles, 19 de mayo de 2010
El Músico por:70 centavos
El sonido de una cuerda se desató al momento de ser rosada por la barra de conteo. Un personaje más, un cruce de miradas y una moneda cambio de dueño. Delgado, moreno y algunas canas. Su mirada caída giro sobre las cabezas de los pasajeros. Algunos miraron con indiferencia esperando algún son que animara el trayecto. Nadie sospechó de sus sueños. No titubeo al momento de elegir un asiento, estaba consciente del lugar y los beneficios carnales que permitía el hecho de sentarse en la parte delantera del camión. La guitarra de palo tomaría lugar en las piernas del músico.
Medio día, los trabajadores laborando y el transporte público medio vacío. Hasta adelante una joven de no más de veinte años de edad, cabello teñido, ropa ajustada, piel blanca.
Las jovencitas suelen sentarse hasta adelante, tienen miedo de encontrarse con situaciones desagradables que involucren tocamientos y roses, aquellas miradas de arria a abajo.
Como resultado de su decisión esperaba que otra mujer se sentase a su lado, quizá una mujer embarazada o de la tercera edad. Aún así tomo la precaución de situarse en lado del pasillo.
¿Quién preferiría ir sentado junto a otra persona cuando hay lugares con ambos asientos vacíos?. Son los momentos donde nos envuelve la necesidad de inhalar esa densa niebla de la soledad. Cuando el rechazo es inevitable la cercanía converge en una estepa de sinsabores ajenos. Las ventanas son la salida de emergencia de la mente. “Nuestra” ciudad se convierte en un cumulo de imágenes incrustándose en nuestro cerebro a no más de treinta kilómetros por hora en zona escolar.
Mirar por la ventana un camino más que conocido, paisajes sin sentido que se abren a miles de posibilidades. El trayecto escupe una monotonía de movimientos que día a día nos abrazan para susurrarnos al oído el sentimiento de estar cerca de casa; un territorio deseado al cual siempre regresamos. Emana de él un olor que nos envuelve a lo lejos, como a quien se acerca al mar.
Un mínimo roce del hombre a su lado bastó para que se proyectara el gesto de desagrado más sutil del día en el rostro de la joven. “El músico” aprovechaba los movimientos bruscos del barco para tocar con un costado el cuerpo de la colegiala. Su mirada se dirigía de reojo a los senos, miraba un par de segundos y su vista regresaba al frente hacia la nuca del capitán. Las manos ansiosas, con la izquierda tomaba el brazo de la guitarra y con la derecha acariciaba las curvas de la misma (las curvas de una mujer de palo); no las cuerdas, no esperaba los beneficios monetarios que recibe un músico ambulante. Subir a bordo, arrancarle sonidos a la guitarra, llorar un par de canciones y recibir unas cuantas monedas, luego, resbalarse por los escalones de atrás para no dejar huella en el oscuro escenario de un público “exigente”.
Una gran variedad de estilos, formas, intenciones contrarias. Se podían leer los pensamientos de ambos, el asco y odio por un lado, y la jugosa lujuria por el otro.
La imaginación mutua se desgarraba momento a momento. “El musico” se encontraba completamente concentrado en el acto e incluso cerro los ojos para no perder detalle del tacto. Así, la guitarra se asemejaba cada vez mas al cuerpo de una mujer sobre sus piernas.
Por otro lado, espacialmente cercana, la joven, sintiendo el deseo derramarse.
Levantarse en la mañana y encontrarse con un hombre viejo, sucio y desnudo en la cama no es un recuerdo muy agradable.
No tenía otra opción mas que esperar el descenso, mientras que con las piernas jugaba al rechazo.
Deseoso e impotente sujetaba con mas fuerza a la guitarra/mujer que comenzaba a susurrar el leve crujir de la madera. Sus dientes se empujaban contra si mismos con mas y mas fuerza, resultado de la ansiedad causada por una actuación apunto de llegar a su fin (sabiendo que nuca recibiría un aplauso). El son se ve interrumpido cuando la joven decide bajarse unas cuadras antes (unos cuantos pasos a cambio de una urgente soledad).
Sin concluir la rola, “el musico”, sintiéndose satisfecho por haber podido robar esos instantes, no iba a dejar ir el recuerdo de haber tocado esa canción/guitarra/mujer. El acto continuaría en casa acompañado de un par de cervezas y nada mas que recuerdos (sin cortarle las alas a la imaginación).
miércoles, 12 de mayo de 2010
Semos ansina´más por:julio colombia
La brújula dice norte.
Geográficamente estamos arriba
la realidad es otra, somos otr@s,
de es@s que caminan descalzos.
Semos ansi´namas;
como el perro que olfatea al asesino
el que ladra al opresor
el que gruñe al pingüino delincuente
el perro callejero que celosamente cuida su casa.
Ansina semos nomás
ansina podemos ser más,
caminando nos multiplicamos;
“tres veces tres”.
Hacemos de las paredes pavimento
y con graffitis nos encontramos iguales;
multiplicándonos.
La brújula dice norte
la hora dice despierta.
martes, 20 de abril de 2010
travesia
botella mensajera navegante
en espera de un puerto
errante de horizontes en nuestra profunda mar de misterio
turbia y serena
siempre es ahi el naufragio de nuestro
vago ser
en abismo de ser y no
sujeto en forma
y sentido a lo que dicen nuestras manos a lo que cree la mirada
tan seguros sobre esta roca de mil caras
y mil espejos
-"pero si la materia misma es un misterio...."
-"las rocas inmutables ya muestran fracturas ya no seran tan fuertes....."
fecunde y me pari seres de magia celeste y de azufre
con entrañas de miedo al
vacio
exiliados de mi
habitan donde no los encontrare jamas
-"tan lejos.. .que no estan..."
creados muertos les hice hablar
mintieron
naufragio
entre tierra firme e infranqueable profunda mar
raro andante de pies perdidos y mirada enterrada, la marea entrega el mensaje
como eco de si misma ,botella mensajera llama eterea envuelta en
cristal navegante lanzada desde el origen mismo de nuestro oceano
-(tomando en manos...)
-"con este fuego contenido,contenido...
aun siendo tan claro el cristal que lo concentra, su ultimo fin seria no existir"
transformacion del cristal en crisalida que promete desnudar el fuego
que le inspira y le mueve desde su propio centro nace solo para ser arrojada
hacia otra mar de otros naufragos de otros tiempos...
-es, son lenguas muchas lenguas unos no sabemos leer otros no sabemos escribir
entonces...
¿que es esto sino un puerto?
¿que es el arte sino una busqueda?
ese koyote
2010
domingo, 28 de febrero de 2010
Invitación a Película en FyL UANL
lunes, 15 de febrero de 2010
Consuelo de los afligidos
Agustín.- siete días soñé el estruendo de las trompetas. Al cerrar los ojos mi cuerpo se elevo como una ligera pluma hasta posarme en la copa de un enorme árbol rojo. Maná sobre las calles pavimentadas…
“Madre, me dijo el ermitaño que el excremento mas grande son las calles pavimentadas porque adormecen las flores en un sueño mortal”
“¡Sigues platicando con los perros niño demente! Las pinzas te ayudaran a guardar silencio….”
… acarrearon un enorme ejército de almas caminando por las calles, recolectando el delicioso manjar poco a poco perdían su color hasta formar una corriente de ríos indefinida en un vaivén hipnótico. Viajé hacia las nubes donde las espadas de los dioses surcan los aires rompiendo en truenos las nubes para darle al pueblo agua de guerra.
Dr. Iscariote.- el miedo es justificado solo por el dolor de perder nuestra esencia, en ocasiones se revierte el efecto al ocultar la vida en una dimensión llamada realidad. Los ojos del oso son guiados por el instinto de devastación, el bosque de concreto es su hogar. También ten cuidado de viajar demasiado lejos, puedes estar solo pero nunca ser nada.
Agustín.- El séptimo día regrese al cuarto sin ángulos de noventa grados, aquí todo eran formas cilíndricas y óvalos, un harapiento anciano pronunciaba palabras mágicas que se disolvían en el viento como música que me llevaron hacia la inmensidad, al escuchar la poesía mi cuerpo se elevaba como poseído por una fuerza superior e infinita.
Dr. Iscariote.- Las formas que alimentan nuestra visión son el caudal por donde el maná pone su trampa.
Existe una nación donde las casas asemejan los rostros de la verdad, donde la lluvia cuenta historias y las montañas rezan por los hombres.
Agustín.- Al despertar me encontraba en una prisión acompañado por cuatro personajes sentados en una mesa, mitad ovalada y mitad cuadrada como una bala, el primero a la derecha era un anciano inmóvil, el segundo a mi izquierda era una mujer misteriosa. En la mesa como objeto central una figurilla de barro, que al tocarla los personajes ardieron en llamas, se derrumbo la casa y la figurilla creció hasta formar una estatua semejante a mi, mi reflejo petrificado. Al caminar hacia la estatua sentí la humedad de la sangre que brotaba de mis pies llenos de clavos, al llegar se derrumbo mi sueño y desperté riéndome al espejo.
Dr. Iscariote.- Los agentes destructores que fumigan los enjambres llevan una insignia distintiva que procura recordar siempre la eterna culpa del olvido y la indiferencia, MM (mass media). Nuestra mente se orienta por el sentido de la convicción.
Bajo la espada de Domiciano, Juan escribiría:
Fui donde el Ángel y le dije que me diera el librito. Y me dice: “Toma, devóralo; te amargará las entrañas, pero en tu boca será dulce como la miel.”
Tomé el librito de la mano del Ángel y lo devoré; y fue mi boca dulce como la miel; pero, cuando lo comí, se me amargaron las entrañas.
Entonces me dicen: “Tienes que profetizar otra vez contra muchos pueblos, naciones, lenguas y reyes.”
Dr. Iscariote